Modernidade

Essa máquina é tão fria

Que chega a brochar qualquer inspiração poemática que eu tenha

Quando assento-me na no colchão do chão do meu quarto

Pego um papel velho e uma caneta com a ponta estourada

As coisas fluem

É como se o céu se abrisse e disesse vem conhecer o oculto.

É como se o diabo sorrice pra mim.

É no papel velho e na caneta estourada que a alma escorre

E não nessa máquina estereotipada.